Apenas falando do medo.

Sempre olhando para os outros,
imaginando como seriam suas vidas,
criando todas suas felicidades,
produzindo suas mentiras e verdades,
imaginando, quem sabe,
estar a cuidar somente da sua vida.

Observando tudo,
vê a maioria dos teus defeitos,
enxerga ora torto, ora direito,
para que de tanto olhar, um dia,
invente também meus gostos, minhas inquietudes,
diz que isso é seu direito,
julga alguém pelo seu terço,
sente-se alegre, sente-se viva.

Nessas linhas ridículas,
não falo de invenção, nem criatividade,
falo somente da maldade,
que o ciúmes se vicia,
se finge de amor, perda do palpável,
dizem inevitável, é o que seria?
Escraviza a alma procurando indícios criminosos
"Esse é o cuidado que tenho com você": desculpa perfeita.





Será tudo uma ilusão? Sim, eu sei.