A escritora.

É possível alguém,
Se apaixonar por ninguém
e ao mesmo tempo ter todo o amor que queria?

Ver um ser apenas pela palavras,
dançar com ela todas as valsas
e mesmo assim nunca ter a olhado nos olhos?

Imaginar momentos eternos,
debates complexos,
decupar sua alma,
vencer seus medos,
nunca, talvez, sentir seu cheiro.

Dificil imaginar,
um personagem, amar por amar,
por mais verdadeias palavras,
ainda assim um personagem.

No momento de cada correção,
no momento de cada substituição de termos.
Será sempre uma persona.

Então prefiro o escritor.
É vida, sua palavra.
Sua forma de escrever,
arrumação semântica, para um sentido próprio,
querer passar, nós apreender.

Há técnica em sua cosntituição.
Não passa também de um personagem.

Entaum escolho a pessoa.
Quem ri e chora.
Quem escolhe ficar horas com uma caneta, pena, teclado.
Que escolhe se tornar escritor,
que no momento seguinte, por humildade ou grandioso ego,
se torna personagem.

Será então o personagem uma pessoa,
o escritor a verdadeira farsa,
meu amor de fato é verdadeiro,
agora estou amando alguém?


Não.
Ainda não amo.
Não sinto seu cheiro.





ilusão? sim, eu sei...